Y vivir al revés

Sugiero que el más triste de los presos
tenga derecho a sábanas de seda;
bendita sea la boca que da besos
y no traga monedas.

Propongo corromper al puritano,
espiar en la ducha a las vecinas,
ir a quitarle al dios de los cristianos
su corona de espinas.

Nada de margaritas a los cuerdos,
hay que correr más que la policía
para bailar el vals de los recuerdos
llorando de alegría.

La vida no es un bloc cuadriculado
sino una golondrina en movimiento
que no vuelve a los nidos del pasado
porque no quiere el viento.

Se aconseja dormir a pierna suelta
lejos de tentaciones de diseño,
que no pase de largo por tu puerta
el hombre de tus sueños.

La rana esconde un príncipe encantado,
tu boca un agridulce de membrillo
¡qué ganas de un cursillo acelerado
de besos de tornillo!

Y jugar por jugar
sin tener que morir o matar,
y vivir al revés
que bailar es soñar con los pies.

Conviene entrar penúltimo en la meta
de la vuelta a la infancia en patinete
y fusilar al rey de los poetas
con balas de juguete.

Por qué no doctorarse en cremalleras
como hace la hormiguita por tu espalda
e hilvanar con jirones de banderas
braguitas rojigualdas.

Hacen falta cosquillas para serios,
pensar despacio para andar deprisa,
dar serenatas en los cementerio
muriéndose de risa.

Cosmética del enemigo

- A mí me importa un bledo. No creo en Dios, luego tampoco creo en el diablo.
- Yo creo en el enemigo. Las pruebas de la existencia de Dios son frágiles y bizantinas, las pruebas de su poder todavía son más inconsistentes. Las pruebas de la existencia del enemigo interior son enormes y las de su poder son abrumadoras. Creo en el enemigo porque todos los días y todas las noches se cruza en mi camino. El enemigo es aquel que, desde el interior, destruye lo que merece la pena. Es el que te muestra la decrepitud contenida en cada realidad. Es aquel que saca a la luz tu bajeza y la de tus amigos. Es aquel que, en un día perfecto, encontrará una excelente razón para que te tortures. Es aquel que te hará sentir asco de ti mismo. Es aquel que, cuando entreveas el rostro celestial de una desconocida, te revelará la muerte contenida en tanta belleza.

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- (...) Soy una persona extremadamente formalista. Actúo según una cosmética rigurosa y janseninsta.
- ¿Qué tienen que ver los productos de belleza con esta historia?
- La cosmética, ignorante, es la ciencia del orden universal, la suprema moral que determina el mundo. No es culpa mía si las esteticistas han recuperado esta admirable palabra. Hubiera resultado anticosmético presentarme ante usted y plantearle de golpe y porrazo sus opciones. Tenía que hacérselo vivir a través de un vértigo sagrado.

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- Extraña religión, la del yo. "Soy yo, sólo yo, nada más que yo. Soy yo, y, por tanto, no soy la silla sobre la que me siento, no soy el árbol que estoy mirando. Soy bien distinto del mundo, me limito a las fronteras de mi cuerpo y de mi mente. Soy yo, y, por tanto, no soy ese señor de ahí, sobre todo si ese señor resulta ser el asesino de mi mujer." Un credo singular.
- Singular, sí, literalmente.
- Me pergunto qué hace la gente como tú con el pensamiento. Debe resultarte molesto ese incontrolable flujo mental que puede meterse en la piel de cada uno. Y, sin embargo, este pensamiento también procede de ese pequeño yo. Se convierte en algo inquietante que amenaza tus barreras. Por suerte, la mayoría de las personas han encontrado un remedio para eso: no piensan. ¿Para qué iban a pensar? Dejan que lo hagan aquellos cuyo oficio consideran que consiste en pensar: los filósofos, los poetas. Es tanto más práctico por cuanto ni siquiera hay que tener en cuenta sus conclusiones. Así, por más que un espléndido filósofo de hace tres siglos dijera que el yo resulta odioso, o un extraordinario poeta del siglo pasado declarase que yo es otro: está bien, sirve para animar las charlas de salón, sin que eso afecte lo más mínimo a nuestra reconfortante certeza: yo soy yo, tú eres tú y cada uno en su casita.


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Cosmética del enemigo - Amélie Nothomb

Preferimos soñar

Aunque últimamente parezca que todos los sueños se acaben.
Aunque digan que nunca fue nada y que hoy no nos quiere ya nadie.
Aunque vendan todo su amor por una ridícula critica pop no tienen ni idea de cuantas palabras sin doble sentido nos quedan.
No nos van a parar, son otros los que suben y luego se caen.
No nos van a parar, preferimos soñar que triunfar.
No nos van a parar, cada vez somos más, más y más.

Momo

Yotsuba es invencible

Sigur Ros - Hoppipolla

"A lo largo de los últimos doscientos años el mirlo abandonó los bosques y se convirtió en un pájaro de ciudad. Esto ocurrió por primera vez en Gran Bretaña, ya a final del siglo dieciocho; algunos decenios más tarde sucedió en París y en la cuenca del Ruhr. Durante el siglo diecinueve el mirlo conquistó una tras otra todas las ciudades europeas. En Viena y en Praga se asentó alrededor de 1900 y siguió luego hacia el oriente, hacia Budapest, Belgrado, Estambul. No cabe duda que desde el punto de vista del globo terráqueo, esta invasión del mundo de los seres humanos por el mirlo es más importante que la invasión de América del Sur por los españoles o el retorno de los judíos a Palestina. Un cambio en las relaciones entre las distintas clases de seres vivos (peces, pájaros, hombres, plantas) es de un grado superior al cambio de relaciones entre los distintos componentes de la misma clase. Si a Bohemia la habitaron los celtas o los eslavos, si la Besarabia es dominada por los rumanos o rusos, al globo terráqueo le da poco más o menos lo mismo. Pero si el mirlo traicionó a la naturaleza original para ir a vivir junto al hombre en su mundo antinatural, algo cambia en el orden del planeta. Sin embargo nadie se atreve a explicar la historia de los últimos doscientos años como la historia de la invasión de las ciudades por los mirlos. Estamos todos dominados por una concepción anquilosada sobre lo que es importante y lo que es irrelevante, fijamos la vista angustiados sobre lo que es importante, mientras que lo irrelevante, disimuladamente y a nuestras espaldas, extiende sus guerrillas que, al fin y sin que nos percatemos, cambian el mundo y nos cogen desprevenidos."

El libro de la risa y el olvido - Milán Kundera

La educación de las hadas

- ¿Cómo se las reconoce?

- ¿A quién?

- A las hadas, ¿cómo se las reconoce?

- Depende.

- ¿Depende de qué?

- De uno.

- Todas las chicas que conozcas pueden ser hadas.

- ¿Pero cómo puedo saber si es o no? ¿Tengo que pedir tres deseos para ver si funciona?

- Por ejemplo.

- Pero si no funciona pareceré un gilipollas.

- No, pareces un gilipollas cuando repites las palabrotas que dice Narcis.

- ¿A partir de qué edad pueden ser hadas las chicas?

- 18, 20

- ¿Has conocido a muchas?

- Bueno, no lo se, tampoco van por ahí diciendo "soy un hada, soy un hada".

- ¿Por qué no?¿Tiene algo de malo?

- No. Muchas chicas son hadas pero no saben que lo son. La verdad es que todas pasan mucho tiempo sin saberlo. Es que es un trabajo tremendo, y cuando terminan se olvidan de todo. Quedan amnésicas. Entonces para que empiecen hay que ayudarles. Hay que hacerles preguntas. Cosas como las que te preguntan todo el tiempo en el cole. A eso se le llama educar a las hadas.

- ¿Educar a las hadas?

- Sí, claro. Cuanto más aprendan mejor. Así recuerdan lo que tienen que hacer.

- ¿Sigue valiendo lo de agarrarse a un árbol para entrar en contacto con ellas?

- Claro.

- ¿Pero cómo se las reconoce?

- Por las cicatrices

- ¿Qué cicatrices?

- Las de la cara. Tienen que pensar mucho para salir de la amnesia, concentrarse. Y para eso se rascan las mejillas, tanto tanto que se hacen heridas.

- Son gilipollas.

- Raúl, ¿que te dije?

- Perdón, perdón. ¿Entonces yo podría hacerme amigo de un hada y pedirle algo?

- Claro. ¿Qué te gustaría pedirle a un hada?

- Eso no es asunto tuyo.

La educación de las hadas.

Per qué?

Per què? Per què? Innombrables preguntes que no han trobat una resposta a cap conte del per què.

Per què hi ha tants pardals i tan pocs unicorns?

Per què les ombres s'amaguen de la llum?

Per què l'aire es invisible?

Per què els estels fugaços sempre cauen darrere les muntanyes?

Per què les plantes no parlen?

Per què no neixen de les flors de gebre fruits de gel?

Per què no hi ha cap animal amb tres potes?

Per què hi ha persones amb mala sort i persones amb bona sort?

Per què quan ens llevem no trobem al costat del llit les coses que somiem?


Quan el món encara era jove - Jürg Schubiger


(¿Por qué? ¿Por qué? Innumerables preguntas que no han encontrado respuesta a ningún cuento del por qué. ¿Por qué hay tantos pájaros y tan pocos unicornios? ¿Por qué las sombras se esconden de la luz? ¿Por qué el aire es invisible? ¿Por qué las estrellas fugaces siempre caen detrás de las montañas? ¿Por qué las plantas no hablan? ¿Por qué no nacen de las flores de escarcha frutos de hielo? ¿Por qué no hay ningún animal con tres patas? ¿Por qué hay personas con mala suerte y personas con buena suerte? ¿Por qué cuando nos levantamos no encontramos al lado de la cama las cosas que soñamos?)

Yotsuba, los charcos y las bicicletas.

- Este charco es de los buenos

- Vaya, no sabía que hubiera charcos buenos y malos
- Claro, si te convirtieras en mí lo sabrías. Este es chulísimo.
- ¿Y ese?
- No, este es un rollo. Es un charco para novatos.
- Vaya
- Ostras... Pues es un poco divertido... ¡Hala, era más divertido de lo que creía!
- ¿Por qué os gustan tanto los charcos a los niños?
- Porque los mayores son grandotes y les gusta el mar.

Anywhere, as far as possible.

Lluvia

Se ha escrito tanto acerca de la lluvia.

Resumen de noticias

He estado al alcance de todos los bolsillos
porque no cuesta nada mirarse para adentro.
He estado al alcance de todas la manos
que han querido tocar mi mano amigamente.
Pero, pobre de mí, no he estado con los presos
de su propia cabeza acomodada,
no he estado en los que ríen con sólo media risa,
los delimitadores de las primaveras.

No he estado en los archivos ni en las papelerías
y se me archiva en copias y no en originales.
No he estado en los mercados grandes de la palabra,
pero he dicho lo mío a tiempo y sonriente.
No he estado enumerando las manchas en el sol
pues sé que en una sola mancha cabe el mundo.
He procurado ser un gran mortificado
para, si mortifico, no vayan a acusarme.

Aunque se dice que me sobran enemigos,
todo el mundo me escucha, bien quedo cuando canto.
Yo he preferido hablar de cosas imposibles
porque de lo posible se sabe demasiado.
He preferido el polvo así, sencillamente,
pues la palabra amor aún me suena hueco.
He preferido un golpe así, de vez en cuando,
porque la inmunidad me carcome los huesos.

Agradezco la participación de todos
los que colaboraron en esta melodía.
Se debe subrayar la importante tarea
de los perseguidores de cualquier nacimiento.
Si alguien que me escucha se viera retratado,
sépase que se hace con ese destino.
Cualquier reclamación que sea sin membretes.
Buenas noches, amigos y enemigos.

Domesticar

- Sólo se conocen las cosas que se domestican -dijo el zorro-. Los hombres ya no tienen tiempo de conocer nada. Compran cosas hechas a los mercaderes. Pero como no existen mercaderes de amigos, los hombres ya no tienen amigos. Si quieres un amigo, ¡domestícame!

- ¡Ah! -dijo el zorro-. Voy a llorar.
- Tuya es la culpa -dijo el principito-. No deseaba hacerte mal pero quisiste que te domesticara...
- Sí -dijo el zorro.
- ¡Pero vas a llorar! - dijo el principito.
- Sí
- Entonces no ganas nada.
- Gano -dijo el zorro-, por el color del trigo.

Sapere aude

- ¿De las cosas que me has enseñado qué es más importante, andar en bici o escuchar a los árboles?
- Bueno, como se pueden hacer las dos cosas a la vez no tienes por qué elegir.

La Casa Azul

Me encanta xD

Campamento Diógenes

http://campamentodiogenes.blogspot.com

Concierto Jorge Drexler

Qué maravilla de concierto.

Tree hugger

The flower said "I wish i was a tree"
The tree said "I wish i could be a different kind of tree"
The cat wished that it was a bee
The turtle wished that it could fly really high into the sky over rooftops and then dive deep into the sea.

And in the sea there is a fish, a fish that has a secret wish, a wish to be a big cactus with a pink flower on it.
And the flower would be its offering of love to the desert
And the desert so dry and lonely that the creatures all appreciate the effort

Et le jackalope a dit "Je voudrais être un yeti pour voler dans la nuit et m'en aller loin d'ici."
Mais le yeti a dit "Je voudrais être un monstre marin pour pouvoir rentrer dans la mer de tous les requins."

And the rattlesnake said "I wish I had hands so I could hug you like a man."
And then the cactus said "Don't you understand? My skin is covered with sharp spikes that'll stab you like a thousand knives. A hug would be nice but hug my flower with your eyes."

[La flor dijo "me gustaría ser un árbol"
El árbol dijo "me gustaría ser otro tipo de árbol"
El gato soñaba con ser una abeja
La tortuga soñaba con poder volar, muy alto en el cielo, sobre los tejados y luego zambullirse en la profundidad del mar.

Y en el mar había un pez, un pez que tenía un sueño secreto, el sueño de ser un gran cactus, con una flor rosa sobre él.
Y la flor sería un ofrecimiento de amor al desierto.
Y el desierto, tan seco y tan solo, que todas las criaturas agradecen el esfuerzo

Y el "jackalope" dice "Yo quisiera ser un yeti para volar en la noche e irme lejos de aquí." (ni idea de lo que es un jackalope)
Pero el yeti dice "Yo quisiera ser un monstruo marino para poder volver al mar de todos los tiburones"

Y la serpiente de cascabel dijo "Me gustaría tener manos, así te abrazaría como un hombre"
Y entonces el cactus dijo "¿No lo entiendes? Mi piel está cubierta de pinchos afilados que te apuñalarían igual que mil cuchillos. Un abrazo sería fantástico, pero abraza mi flor con tus ojos."]

La (in)utilidad de todas las palabras

Las pasiones humanas son un misterio, y a los niños les pasa lo mismo que a los mayores. Los que se dejan llevar por ellas no pueden explicárselas, y los que no las han vivido no pueden comprenderlas. Hay hombres que se juegan la vida para subir a una montaña. Nadie, ni siquiera ellos, puede explicar realmente por qué. Otros se arruinan para conquistar el corazón de una persona qeu no quiere saber nada de ellos. Otros se destruyen a sí mismos por no saber resistir los placeres de la mesa... o de la botella. Algunos pierden cuanto tienen para ganar en un juego de azar, o lo sacrifican todo a una idea fija que jamás podrá realizarse. Unos cuantos creen que sólo serán felices en algún lugar distinto, y recorren el mundo durante toda su vida. Y unos pocos no descansan hasta que consiguen ser poderosos. En resumen: hay tantas pasiones distintas como hombres distintos hay.

La pasión de Bastian Baltasar Bux eran los libros.

Quien no haya pasado nunca tardes enteras delante de un libro, con las orejas ardiéndole y el pelo caído por la cara, leyendo y leyendo, olvidado del mundo y sin darse cuenta de que tenía hambre o se estaba quedando helado...

Quien nunca haya leído en secreto a la luz de una linterna bajo la manta, porque Papá o Mamá o alguna otra persona solícita le ha apagado la luz con el argumento bien intencionado de que tiene que dormir, porque mañana hay que levantarse temprano...

Quien nunca haya llorado abierta o disimuladamente lágrimas amargas, porque una historia maravillosa acaba y había que decir a diós a personajes con los que había corrido tantas aventuras, a los que quería y admiraba, por los que había temido y rezado, y sin cuya compañía la vida le parecería vacía y sin sentido...

Quien no conozca todo eso por propia experiencia, no podrá comprender probablemente lo que Bastian hizo entonces.

La historia interminable - Michael Ende

Persépolis

Teníamos tantas ganas de ser felices que acabamos olvidando que no éramos libres.